La Espiral Fractal

Hakim Bey : Superando el Turismo

2009-08-03T21:36:00.007+02:00

Sacado de: la biblioteca de decondicionamiento.org
Autor: Hakim Bey

En los Viejos Días el turismo no existía. Gitanos, caldereros, y otros verdaderos nómadas, incluso ahora vagan por sus mundos a voluntad, pero nadie pensaría en llamarlos "turistas".

El turismo es una invención del siglo XIX -un periodo de la historia que a veces parece haberse alargado de forma antinatural. En muchos sentidos, aún estamos viviendo en el siglo XIX.

El turista busca Cultura porque en nuestro mundo, la cultura ha desaparecido en el estómago de la cultura del Espectáculo, ha sido derribada y sustituida con el Centro Comercial y el show televisivo. Porque nuestra educación sólo es una preparación para una vida de trabajo y consumo, porque nosotros mismos hemos dejado de crear. A pesar de que los turistas parezcan estar físicamente presentes en la Naturaleza o la Cultura, uno podría considerarles fantasmas encantando ruinas, carentes de toda presencia física. No están realmente ahí, sino que se mueven a través de un paisaje mental, una abstracción ("Naturaleza", "Cultura"), coleccionando imágenes en lugar de experiencia. Demasiado frecuentemente sus vacaciones suceden entre la miseria de otras personas e incluso se añaden a esta.

Hace no mucho, algunas personas fueron asesinadas en Egipto por ser terroristas. He aquí .... el Futuro. Turismo y terrorismo: ¿hay diferencia?

De las tres razones arcaicas para viajar - llamémoslas "guerra", "comercio" y "peregrinaje" -, ¿cuál dio origen al turismo? Algunos responderían automáticamente que peregrinaje. El peregrino va "allí" a ver, y normalmente tras algún souvenir de vuelta; el peregrino saca "tiempo" de la vida diaria; el peregrino tiene objetivos no-materiales. En este sentido, el peregrino prefigura al turista.

Sin embargo, en su viaje el peregrino sufre un deslizamiento de su consciencia, y para el peregrino este deslizamiento es real. El peregrinaje es una forma de iniciación, y una iniciación es la apertura a otras formas de cognición.

Para detectar algo de la verdadera diferencia entre el peregrino y el turista, podemos comparar sus efectos en los lugares que visitan. Los cambios en un lugar -una ciudad, un templo, un bosque- pueden ser sutiles, pero al menos pueden ser observados. El estado del alma puede ser objeto de conjeturas, pero quizá podamos decir algo sobre el estado de lo social.

Lugares de peregrinaje como La Meca pueden servir como grandes bazares para el comercio, e incluso como centros de producción (como la industria de seda de Benares), pero su principal es la "baraka" o "maria". Estas palabras (una árabe, otra polinesia), se traducen como "bendición", pero también conllevan otra serie de significados.

La derviche nómada que duerme en un templo para soñar con un santo muerto (una de la "Gente de las Tumbas") busca iniciación o avance en el camino espiritual; una madre que lleva a su hijo enfermo a Lourdes busca sanación; una mujer sin hijos en Marruecos tiene la esperanza de que el Marabout la haga fértil si ata un andrajo al viejo árbol que crece fuera de la fosa; el viajero a La Meca anhela el mismo centro de la Fé, y cuando las caravanas caen bajo la vista de la Ciudad Santa el hajji grita, "Labbaïka Allabumma!" (¡Estoy aquí, Señor!)

Todos estos motivos se reunen en la palabra baraka, que a veces parecería ser una sustancia palpable, medible en términos de carisma o "suerte" ampliados. El lugar sagrado produce baraka, y el peregrino la coge. Pero la bendición es un producto de la Imaginación: por tanto no importa cuantos peregrinos se la lleven, pues siempre habrá más. De hecho, cuanto más cojan, más bendición producirá el lugar sagrado (ya que un templo popular crece con cada rezo respondido).

Decir que baraka es "imaginario" no es llamarlo "irreal". Es lo suficientemente real para aquellos que lo sienten. Pero los bienes espirituales no siguen las reglas de la oferta y la demanda como lo hacen los bienes materiales. Cuanta más demanda, más oferta. La producción de baraka es infinita.

Como contraste, el turista no desea baraka sino diferencia cultural. El peregrino, podríamos decir, deja el "espacio secular" de la casa y viaja al "espacio sagrado" del templo para experimentar la diferencia entre lo secular y lo sagrado. Pero esta diferencia queda como intangible, sutil, espiritual, invisible a la mirada "profana". La diferencia cultural sin embargo es medible, aparente, visible, material, económica, social.

La imaginación del "primer mundo" capitalista está agotada. No puede imaginar nada distinto. Así que el turista deja el espacio homogéneo del "hogar" para el espacio heterogéneo de los lugares extranjeros, no para recibir una "bendición" sino para admirar lo pintoresco, la mera visión de la diferencia, para ver la diferencia.
El turista consume diferencia.

Sin embargo, la producción de diferencia cultural no es infinita. No es "meramente" imaginaria. Sus raíces parten del lenguaje, el paisaje, la arquitectura, costumbres, olor, sabor. Es muy física. Cuanto más se utiliza o más se coge, menos queda. Lo social puede producir una cierta cantidad de "significado", un acierta cantidad de diferencia. Una vez se ha ido,... se acabó.

Durante los siglos quizá un determinado lugar sagrado atrajo a millones de peregrinos - y aun así de algún modo, a pesar de todo lo que fue observado y admirado y rezado y por muchos souvenirs que se compraran, este lugar retenía su significado. Y ahora, tras 20 o 30 años de turismo, ese significado se ha perdido. ¿Dónde fue? ¿Cómo sucedió esto?

Las verdaderas raíces del turismo no se anclan el peregrinaje (ni en el comercio "justo"), sino en la guerra. Violación y pillaje fueron las formas originales del turismo, o más bien, los primeros turistas siguieron diréctamente a la batalla, como buitres humanos obteniendo del campo de batalla carnaza para un botín imaginario; imágenes.

El turismo se alzó como un síntoma de un Imperialismo que era absoluto - económico, político, y espiritual.

Lo que es realmente increíble es que se hayan asesinado tan pocos turistas. Quizá exista una complicidad secreta entre estos enemigos reflejados. Ambos son personas desplazadas, deprivados de amarras, a la deriva en un mar de imágenes. El acto terrorista existe sólo en la imagen del acto; sin CNN, sólo sobrevive el espasmo de una crueldad sin sentido. El acto turista existe sólo en las imágenes de ese acto, fotos y souvenirs; de otro modo nada permanece excepto las cartas de las compañías de crédito y un residuo de "millas libres" de alguna compañía aérea. El terrorista y el turista son quizá los productos más alienados del capitalismo post-imperial. Un abismo de imágenes los separa de los objetos de su deseo. De alguna extraña forma, son gemelos.

Nada toca relmante la vida del turista. Cada acto del turista está mediado. Cualquiera que haya sido testigo de una falange de americanos o de un autobús de japoneses avanzando sobre alguna ruina o ritual puede darse cuenta de que incluso su mirada colectiva está mediada por el medio del ojo multifacetado de la cámara, y que esa multiplicidad de cámaras, videocámaras, y grabadoras forma un complejo de brillantes placas que se pueden pulsar, que componen su armadura de mediación pura. Nada orgánico penetra este caparazón insectoide que sirve al tiempo como crítico protector y mandíbula predadora, capturando velozmente imágenes, imágenes, imágenes.

En su punto más extremo esta mediación toma la forma del tour guiado, donde cada imagen es interpretada por un experto licenciado, un guía de los Muertos, un Virgilio virtual en el Infierno de la falta de significado - un funcionario menor del Discurso Central y su metafísica de la apropiación -, un alcahuete de éxtasis sin carne.

El verdadero lugar del turista no es el lugar de lo exótico, sino el no-lugar (literalmente el espacio utópico) del espacio de la mediana, el espacio de entremedias, el espacio del viaje en sí mismo, la abstracción industrial del aeropuerto, la dimensión de máquina del avión o el autobús.

Así, el turista y el terrorista - estos fantasmas gemelos de los aeropuertos de la abstracción -, sufren un hambre idéntica por lo auténtico. Pero lo auténtico se retira cuando se acercan. Cámaras y armas se encuentran en el camino del momento de amor que es el sueño oculto de todo terrorista y turista. Para su miseria secreta, todo lo que pueden hacer es destruir. El terrorista destruye significado, y el terrorista destruye al turista.

El turismo es la apoteosis y la quintaesencia del "Fetichismo de la Comodidad". Es el definitivo Culto a la Mercancía, la adoración de "bienes" que nunca llegarán, ya que han sido exaltados, alzados a la gloria, deificados, adorados y absorbidos, en el plano de puro espíritu, más allá del hedor de la mortalidad (o la moralidad).

Compras turismo y no obtienes más que imágenes. El turismo, como la Realidad Virtual, es una forma de Gnosis, de odio y trascendencia del cuerpo. El viaje turístico definitivo pertenecerá al ciberespacio, como una cibergnosis.

Hombre y mujer los creó

2009-07-03T00:45:00.004+02:00

Por : Mental Riot

Miedo.

Temor,ansiedad,confusión,negación,pesimismo,irrealidad.

El ser humano vive en una realidad ajena a la objetividad y dirigida por el desarrollo de los acontecimientos.Guiada por el "quizás".El ser humano de esta generación es el mayor

romántico,paranóico y megalómano jamás creado.

Vayamos por partes.

El desarrollo de los primeros años de vida transcurre de acuerdo con unos patrones idiotizantes repetitivos,entre los que es necesario destacar la infravaloración sistemática de las capacidades cognoscitivas del niño.

Se le enseña a creer que "todo está medianamente permitido" ya que "no es más que un niño".No se le introduce a responsabilidades primordiales para su propia salud,no se le educa en la higiene personal,en el contacto con otras culturas,en la prevención de enfermedades,en el cuidado íntimo.No se le dan las armas necesarias para saber manejarse,a lo largo de su desarrollo,en las distintas áreas de conocimiento y especialización que cada etapa de su crecimiento requiere.

La causa clara de ésta infravaloración y mala educación o doble moral proviene de 3 lugares básicos.La familia,el colegio y la sociedad.Por un lado,la sociedad sacia al niño de necesidades y estereotipos que no necesita,adecuándole constantemente al sistema de clasificación de que los niños juegan al fútbol y pelean por desarrollar su físico y las niñas deben ser inconformistas,rebeldes sin causa,románticas cuyo único objetivo es conseguir que un chico rubio de ojos azules la llame para ir al cine.

Ante tal sobrecarga de estímulos el niño comienza por preguntarse qué le enseñan en casa al respecto.Acude al modelo parental,generalmente al materno,que acaba por llevarle a la conclusión de que la vida es como la televisión dicta.El padre trabaja fuera mucho tiempo porque es "lo bueno" y las hamburguesas son "si te portas bien",convirtiendo la autoexplotación en regla y la basura en premio.

La niña buscará el desarrollo de actividades suplementarias a las muñecas y se encontrará atrapada entre aprender a hacer comidas (las más afortunadas,paradójicamente),realizar un deporte barato que no requiera un compromiso de los padres o dejarse llevar por una programación basada en 24 horas seguidas de sueños de autodenigración y exploración sexual mal explicada.La avalancha de dudas es feroz.

Para colmo,las mujeres son desde el momento de su nacimiento,acomplejadas y perseguidas en todos sus gestos y poses,creando una sensación común general de que "los hombres son así" ,volviendo a hacer un privilegio de lo que no deja de ser una negligencia.Todas sus actividades van dirigidas al "chico que te elegirá".

Los varones,inconscientes del tema,siguen teniendo una protección mínima a la lluvia de ofertas de muchos colores,formas y tamaños,mientras tanto.De esta forma,la niñez en los hombres se basa en la plena libertad (lo que creará el clásico fenómeno psicológico asociado a la regresión literaria del estilo de Charles Dickens a la infancia conocido vulgarmente como "infantilidad"),la incosnciencia permitida,la educación de la calle y la idiotización televisiva masiva.

En las niñas,los primeros años de vida serán la semilla de un condicionamiento que,generalmente,se mantendrá y perpetuará en el desarrollo de complejos maternos de "superioridad adquirida",basados en la conciencia de infravaloración suprimida por el autocontrol brutal de todo impulso "revolucionario".

Si bien el colegio como institución tiene una serie de deberes tales como la adquisición de fechas,nombres y cifras,la creencia general de los docentes es la de que la educación sale de casa.Dado el nivel de trabajo que debe desarrollar una familia media esto es simplemente imposible.El colegio como tal debe mantener una serie de hábitos saludables a largo y corto plazo de cara a evitar cualquier clase de condicionamiento o idiotización.

Es aquí donde la sociedad da la puntilla.Al acallar toda iniciativa contraria a los prejuicios establecidos refuerza las teorías idiotizantes y clasificantes de seres humanos,creadoras de etiquetas y francamente,hipócritas.

De esta forma,tenemos a niños que matan con armas de fuego sin saber que cometen un crimen, a niñas que a los 14 años ya están embarazadas sin saber siquiera cuantos meses dura la gestación de un feto,a menores que antes de acabar de saber multiplicar fuman,a urinarios con forma de paredes,destrozo de material público por diversión,contusiones por pirotecnia descontrolada,adicción a juegos informáticos,a videoconsolas,plataformas de comunicación,chats,etc.

Al acabar la niñez y comenzar la adolescencia comienza la raíz del miedo.El varón adolescente reclama su puesto de la forma que la sociedad y los medios de comunicación le han enseñado.Por la fuerza.La joven media requiere de un esfuerzo supremo para conseguir los más mínimos rudimentos de independencia familiar,obteniéndolos de forma que no es capaz de controlarlos,por "oleadas".

La prudencia a la que ha sido sometida durante años se pierde,como todo exceso,en un contrario,en un antagonismo también radicalmente exagerado.La familia pierde el lazo que vincula a sus hijos al control parental y se resiente.Los padres no saben qué hacer pues no fueron educados,los hijos no quieren saber qué hacer porque se dan cuenta de que su poder les hace más fuertes que la cuerda de aquellos que les "gobiernan".

Ambas incógnitas de la ecuación aumentan de complejidad hasta volverse totalmente

incomprensibles y opuestos por principio.

El colegio,instituto en este caso,en lugar de intentar habituar a los jóvenes a una conducta medianamente responsable y sana,en vez de introducirles en igualdad a preguntas que se formularán tarde o temprano,les deja caer aún más en prejuicios,series de televisión y leyendas urbanas.

Nos encontramos con embarazos no deseados,accidentes de moto,pastillas y sensación de impotencia.La megalomanía surge.El joven medio no es estrella de fútbol,la mujer media no tiene la vida resuelta.Es entonces cuando es necesario sustituir la insatisfacción,la decepción con alguna clase de salida.Los más beben,se relacionan buscando algo que no acaban de encontrar.Los padres les enseñan la resignación,la sociedad la complicidad hipócrita.

Todos saben,todos juzgan.

Pero la realidad es que la educación no enseñada en casa por patrones de conducta ya adquiridos que de la noche a la mañana desaparecen,la realidad de un mundo globalizado y competitivo,las constantes y sistemáticas mentiras de la sociedad del consumo y la cruda de la realidad llevan a ambos sexos a un estado de narcisismo y hormonas que se intenta hacer perdurar "ad eternum".

De esta forma,aparte del "hombre-niño" nos encontramos con el "eterno adolescente".La sociedad,en esta época,juzgará como insensatos a aquellas "ovejas descarriadas" que elijan el mal camino,siendo consciente a medias de las causas de estos errores,plenamente negacionista,sin embargo,de reconocerlas en cualquier caso.

Aquí nace el miedo,decíamos.La duda y la ansiedad de preguntarse "qué diferencia a esa oveja negra del resto".Al empezar a hacerse preguntas,el ser humano comprende y relaciona patrones a los que los prejuicios de la juventud no le permitían el acceso.La niebla se aparta de la vista durante un leve momento,pues sólo estamos capacitados en un primer momento para eso.

Aquí reside el verdadero significado de la palabra miedo.Conocer pero no comprender y temer la reacción que puede desarrollarse en un momento indeterminado ante nuestras propias y (hasta hace poco ignorantes) narices.

El sistema ya prevée este momento.De este miedo entre iguales nace la política arrivista.El ejército,la policía,la financiación de comunidades y naciones enteras,los objetivos primarios,las falacias en resúmen del "todo vale".

El ser humano pasa a ser por primera y única vez igual sin importancia de sexo,raza o religión.Todos buscamos un por qué inmediato que nos solucione la papeleta,un patrón que nos impida hacernos preguntas imparciales.De esta forma nos relacionamos a sabiendas de que no coincidimos en una gran cantidad de puntos con un partido X y defendemos la supremacía de ese partido X.

De la misma manera,evitamos que el partido Y pueda desafiar nuestra primacía y "buen gobierno".Manipulamos instituciones públicas,privatizamos sectores de primera necesidad como la sanidad,hacemos negocio del aborto,del tabaco,de la muerte de toda clase como forma de "liberarnos".

Asociamos a nuestra juventud a una bandera.A un cuadro de tela del que no hay escapatoria posible.A una servidumbre innegociable.Muñecas y trapos,balones y cerveza.

Hay que agradecer,sin embargo,a este sistema clasista el hecho de su puerilidad suprema.Se ridiculiza el porvenir,la superación de las taras físicas o mentales de cualquier tipo.Se tiene pena de los minusválidos,se acompleja a los ancianos,se rellenan residencias de recuerdos de fin de semana.Se condena la violencia de la juventud mientras enseñamos a nuestro hijo a no pensar en nada que no sea su hermoso par de zapatillas nuevas.

La incosciencia no es felicidad.El deber sagrado no existe.Y la libertad es relativa a todos los niveles.

Nuestro adquirido narcisismo nos hace,ME hace decir que la culpa es de un sistema idiotizador,de una falta de hambre de superación,de un exceso de megalomanía romántica violenta...La culpa es nuestra.Es Mía.Es Tuya.

Cada vez que encendemos la televisión,obedecemos al obispo,votamos al "menos malo",condenamos basándonos en la prensa radical,coreamos himnos de letra prejuiciosa,enterramos en vida a nuestros mayores o acostumbramos a nuestros hijos la regla del

"todo vale" hacemos más y más grande la bola.

Creamos,de ésta forma,una sociedad que encarcela e idiotiza,que fulmina y reprime,que invierte en cascos pero no en libros.Acrecentamos un miedo insensato.Agigantamos sombras en lugar de encender la luz.

Conducimos nuestras vidas según nuestro pasado y nuestro presente.Callamos y obedecemos.Seguimos y gritamos cuando se nos ordena.Condenamos lo extraño hasta que el ministro asiente en una pantalla de plasma.Ignoramos el paso del tiempo hasta el momento en que se cierra la tumba.

Cuando me miro al espejo no me veo solo.Veo millones de caras de todo credo y color,de todo rasgo y procedencia imaginable intentando entenderse a sí mismas como yo.Tratando de comprender si hay algo especial en ese reflejo o es otra mentira más,si el jefe es humano o si Dios existe,si el partido merece la pena o si el médico tiene buenas noticias.

Veo esperanza,miedo,dudas,ansiedad.

Y,por un momento,mientras un escalofrío me recorre la espalda,a la par de un gigantesco pavor a lo desconocido siento una gran esperanza.Veo a mis compañeros de guardería,al policía,al político,al preso,al periodista,al médico...contemplarse en busca de respuestas y,durante un instante,comprendo que precisamente aquello que nos separa es lo que nos une.

Es hora de quemar las muñecas,apagar las fábricas,romper las banderas y cerrar los ojos.

Es hora de comprender que la lápida espera en silencio a que sigamos sin abrir los ojos y encontrar el coraje para decidir si,como en el espejo cada mañana,levantaremos la cabeza para enfrentarnos a lo que hemos creado o esperaremos al primer puñado de tierra sobre la boca en silencio.

Hombre y mujer los creó.

"Hombre" y "Mujer" se han creado a sí mismos.

¿Dónde estoy?¿Dónde está?

2009-05-18T21:57:00.007+02:00

Por: Kalpo

¿Dónde estoy?, ¿Dónde está?.

No hay paredes, todo es blanco.
¿Dónde estás?
No te veo, no te oigo,
corro en todas direcciones buscándote en vano,
miro atrás y no estás,
miro al cielo y no estás,
miro y por más que miro solo veo blanco:
tú no estas.

Grito sin cesar,
gritos de agonía, angustia y soledad.
Grito sin cesar porque no estás.
Busco en mis brazos y todo es blanco.
Busco en mis manos y todo es blanco.
Busco, y por más que busco,
tú no estas.

Lloro leyéndote en el surco de tus caricias,
lloro mientras chillo tu nombre,
lloro tocándome los labios,
buscándote...

Lloro porque tú no estás.

Campaña Laibach

2009-05-18T17:54:00.005+02:00

En teoría,el hecho de celebrar una noche de pegada de carteles no tendría cabida en este blog.

Pero,dado el caso de que seguimos con entusiasmo y en colaboración con asociaciones amigas el evento de Laibach,¿por qué no despeinarse un poco y hacer crecer nuestro ya de por sí alto ego espiral?.

En síntesis,la campaña Laibach es otra acción más del colectivo,por lo que,lo mismo que los textos,y más,teniendo en cuenta a los varios colaboradores que nos acompañaron en esta singular tarea de publicitarnos,tiene y tendrá un lugar importante en nuestra web.

Recordad siempre que un cerebro Laibachiano es un cerebro menos borrego.

(Y si además es medio espiral y algo decondicionado...mejor que mejor).

Agradecemos a todos su presencia!

Otra espiral más

2009-05-15T16:47:00.006+02:00

¿Qué es ,al fin y al cabo una espiral fractal sino un conjunto de replicaciones similares pero que por concepto de situación se nos aparecen como cada una más maravillosa que la anterior?

Esto que surge ahora no es otro brazo de un gigante ciego.Es otra espiral de una hermosa y creciente matriz bien dirigida llamada la espiral fractal.

En http://www.elporqueespiral.blogspot.com/ se buscará conseguir uno de los objetivos primarios de esta revista.Difundir cultura.Y como poner tan sólo la nuestra se nos antoja de un narcisismo indecoroso,creamos un espacio en el que nos dedicamos a publicar todo aquello que nos parece colabora a hacer del cerebro un lugar mejor para pensar.

Sin más dilación,os dejamos con ellos!

Laibach day

2009-05-14T00:16:00.003+02:00

http://laespiralfractal.org/2009/05/13/laibach-day/

Laespiralfractal.org, Muzike.org y Decondicionamiento.org se complacen en presentarles por segunda vez en España…. el Laibach Day. Homenaje al grupo musical esloveno y a su rama político-cultural, el Estado Global NSK, en la capital madrileña el próximo Sábado 23 de Mayo a las 20:00 en el local TNT Heavy Rock Bar de los Bajos de Arguelles.

El acto consistirá en una sesión de música totalitaria desde rock industrial pasando a dark folk y electrodark, con bandas musicales afines al movimiento y un ambiente lo más autocrático posible.

¡Larga vida a Laibach! ¡Larga vida al NSK!

“El Este se colapsó porque creyó ciegamente en la definición utópica occidental de la libertad del individuo. El Oeste sólo sobrevive porque estableció astutamente un sistema que insiste a la gente en que es libre. Es decir, bajo la democracia la gente cree que está actuando según su voluntad y deseos propios.

La democracia atrapa a la gente a través de la inyección utópica de deseos y fantasías en la corriente sanguínea social. Su aguja hipodérmica es la industria cultural del entretenimiento. Es una aguja compartida, y las agujas compartidas llevan a la difusión de la enfermedad.

En democracia, no hay cura contra su propia enfermedad.” (Laibach)

Nueva web asociada!

2009-05-13T14:31:00.013+02:00

http://www.colapsoauditivo.blogspot.com/

Presentamos al nuevo colaborador espiral;Recycling Panda,el cual también acaba de empezar un proyecto en la web,como nosotros.Melómano y crítico profesional,contamos con su opinión especializada a la hora de poner un ritmo a nuestra página.Vuestros oídos están en buenas manos!.

"El tren efectuará su parada..."

2009-05-12T23:40:00.003+02:00

(Comenzamos un nuevo ciclo colaboracionista en laespiral.Y qué mejor que hacerlo con alguien tan gigantesco como...el suburbano,verdadero corazón de la ciudad.)

Por:

Sr.A

"Segundos, nada más. La vida no se compone de años. Ni de meses. La vida no se compone de días, ni de horas. Ni siquiera de minutos. La vida se compone de segundos.
Sucios segundos envasados al vacío que compras 1 por el precio de 3. Segundos precongelados. Aburridos segundos".

"Fueron segundos lo que duró. Yo solo esperaba, bajo tierra, a que el vagón llegara. Yo solo esperaba. Quedaban 5 minutos. 2 minutos. 1 minuto. El tren entraba en la estación. Eso ponía en el cartel, con letras amarillentas, color de dientes sucios. Y el tren entró en la estación. Simplemente eso. Lo mismo que sucede cada día, en cientos de ocasiones, en cientos de lugares. Cientos de personas entran en esos vagones, se soportan entre ellos. Es aburridamente normal".

"No sé cuantos segundos había tardado en decidirlo, pero en tirarse, le bastaron un par de segundos. Nada más. De la misma forma que yo esperaba el tren, él se tiró. Se tiró a escasos 4 o 5 metros de donde yo estaba. Ese maldito hijo de puta quería que yo lo viera todo, que observara su cabeza reventar, sus huesos machacarse. Quería que observara como el tren lo arrollaba y me fijara en la cara pálida y grotesca del conductor al intentar frenar".

"Siempre he tenido la sensación, la percepción, de que los trenes del metro eran más lentos. Pero cuando vi a ese hombre ser arrastrado, me di cuenta de la gran velocidad que tomaban. Era como si cada pedazo de carne que se dejaba entre las vías, bajo el tren, fuera como una señal que te marcaba la velocidad. Parecía un muñeco. Un simple y vulgar muñeco. Al saltar, el tren le había enganchado por las piernas, le había arrastrado hasta el suelo, donde su cabeza se había golpeado como una nuez. Y el eco de ese sonido, ese hueso craneal partiéndose como un huevo, retumbaba en mis oídos una y otra vez".

"El grito de la mujer, el tren frenando, el huevo roto. Ni siquiera se veía la jodida sangre. Yo solo veía la sensación, el ser humano que era arrollado por el tren. Escuchaba los huesos partirse, la sangre salpicar, los músculos desgarrarse, la voz apagarse en un grito seco. No veía nada, solo lo escuchaba. Pero era un sonido que podía masticarse, podía tocarse. Como si estuviese viendo sus piernas y brazos separarse de su cuerpo".

"Entré en una especie de estado de trance hipnótico que apenas me duró unas décimas de segundo, pero durante el cual pude percibir los sonidos que emitían partes ínfimas del cuerpo de ese hombre. Y, por alguna extraña razón, todo lo que escuchaba parecía verse también. Creía oír sus dientes aplastándose contra sus encías, sus ojos hundiéndose en sus cuencas hasta reventar o su pelo siendo arrancado de golpe, mientras ardía. Sentí punzadas de dolor por todo mi organismo, como si el simple hecho de escuchar un sufrimiento ajeno me afectara. Pensé que debía ser extremadamente doloroso el sentir como todo tu cuerpo era aplastado por una maquinaria de cientos de toneladas".

"Entonces me quedé parado, casi helado. Pensando. Pensando que iba a llegar tarde a clase, y pensando si me merecía la pena ir. Pensando en que ese tipo acababa de perder su vida y esto se iba a llenar de curiosos, morbosos, policías, forenses y fotógrafos de prensa. Y me pregunté quién se encargaba de limpiar los pedazos de ser humano esparcidos por los 7 metros de vía. Debía ser un trabajo desagradable".

"Me fui, lentamente. Anduve, como si no hubiera pasado nada. Pero con cada paso que daba, más me temblaban las piernas. Como si, al huir de la escena, yo hubiera sido el que le había tirado. Me sentía culpable por haber sido testigo de un suicidio. Como si yo le hubiera machacado los huesos, le hubiera rajado la piel, le hubiera quemado. Me sentía como el puto tren: un asesino inconsciente. Matar sin saber que matas".

"Y pensé en ese tren. Ese limpio y nuevo tren. No era consciente de lo que acababa de pasar. Como cuando pisamos un hormiguero sin darnos cuenta. Como si le importase una mierda la vida de los pasajeros que lleva dentro y los pasajeros que le esperan llegar. Parecía como si el tren supiese que tiene poder. Ese maldito tren. Yo quería ser ese tren. ¿Por qué yo si me sentía culpable y él no? Salí a la calle y la gente caminaba como si no hubiese pasado nada. Nadie era consciente de que la muerte le envolvía. Caminaban, temerosos, sabiendo que no podían evitar morir. Me daban pena".

"El mundo entero me dio pena. Me resultó patético. Como millones de pequeñas manchitas que se mueven compulsivamente, sin más. Y un día, mueren. Sin más. Resultaba tan simple que era aburrido. Me sentía como Dios, viéndolo todo desde fuera. Y también resultaba aburrido. Mucho"
"..."

Terminó de leer la carta, volvió a observar al tipo que colgaba del techo y pensó que no merecía la pena descolgarlo. No sabía donde había una escalera, y además, él solo había ido para hacer la lectura del contador. Era su trabajo. No descolgar cadáveres de los ventiladores del techo.
Bajaría, le diría al casero que subiera para resolver el asunto y seguiría mirando los contadores del agua del resto de edificios de la manzana. Tenía demasiado trabajo esa mañana, y quería llegar a la hora de la comida a casa.

Dejó la carta donde estaba, cogió su maletín y miró por última vez el muerto. A pesar de haberse meado encima, tener la boca un poco abierta y los ojos en blanco, se veía que era un tipo guapo. Era una pena no haberle conocido antes de suicidarse. Podrían haber echado unos buenos polvos. Le encantaban los tipos jóvenes. Eran totalmente puros.
En fin.

Uno de mil manifiestos

2009-05-11T17:48:00.002+02:00

Por:

Tyrsson_K

Eternidad silenciosa se manifiesta

Murmullos de lo sagrado, camuflados en cataratas vertiginosas de ruido, hacen estremecer las más flácidas y gruesas estructuras óseas de las viejas paquetas. Cataratas, que como la garganta del diablo, vomitan sobre la modernidad toda su furia. Furia incontenible que desbarata toda inútil barricada que imponga la moral, y que diluye todo escape, tanto racional como irracional. Descomprimiendo fuerzas ancestrales, solo por la acción decidida de querer trascender toda limitación. De querer deconstruir estas formas y carcazas de colores que mantienen aplaudiendo holocaustos cinematográficos al rebaño fanatizado.

Este es el deseo, el manifiesto, el anhelo, la voluntad de un grupo de hombres, en su sentido superior, que no soportan más las imposiciones diarias de este mundo usurario y materialista.

Hombres, vale aclarar, que no están sometidos a las decisiones del todopoderoso señor de las finanzas que se adora en los templos modernos, al que llamamos Jehová, dios foráneo, proveniente de lejanos desiertos, que nos oprime día a día, con su bombardeo mediático y su omnipresente voz, entre los muros de concreto.

Hombres, vale aclarar, que asumen su responsabilidad y su combate, que quieren ser probados como el oro bajo el fuego, y que por eso, al ser ellos mismos su única riqueza, no dependen, ni van detrás del papel moneda, al cual le reza la masa en sus juegos de lotería.

Hombres, quienes empuñando la espada, le declaran la guerra al feroz enemigo de la humanidad, el mundo moderno, y sus representantes elegidos a través de sus serviles votantes. Guerreros, que con este manifiesto poéticamente terrorista. Le dice adiós al tigre decadente de la modernidad, y de a poco, comienza a atribuirle un feroz degüello, para que nunca, y nunca jamás, vuelva a osar posar su garra sobre los pueblos libres.

Abril de 2009
Desde La Tierra Plateada, ArgentumTyrsson K.

"Repetidos"

2009-05-10T13:13:00.010+02:00

por: Herr kurt

mentalriot_8@hotmail.com

Un descenso que atraviesa el aire.Un grito que acompaña a la descomposición del espacio.Un tiempo que se detiene.Un loco que no cuenta,un loco que grita.Una espalda dolida.Una hormiga herida.Un aullido,una razón,un precedente más.

Comenzamos.El tiempo vuelve a contar.Aspirar el aire por la boca...

Golpes.Desde el momento de nacer.Nos amamantamos.Sin tiempo para respirar.Correr.Torpes.Desde que comenzamos a caminar.Donde el mudo es el normal.Donde la locura es poca cosa.Crecimiento.Correr.Estudiar,que no pensar.A tientas.Minucias,milongas,patrañas,patadas.

Golpes.Verse desaparecer.Lentamente deprisa.Y volar,qué será eso.No hay tiempo.Expulsar el aire por la nariz.Y...ahora sí.

Golpes.El martillo,la maza,el clavo,la hoz y el látigo.El progreso y la tortura.La sonrisa y la sangre en las comisuras de reo y carcelero encerrados.Insomnes.En un mismo edificio.Donde la sangre se funde y la mirada se agrieta.Donde la locura se vuelve peligrosa.Alguien despierta.

Uno entre el infinito.Ser indeterminado.Repetidos.Repetimos.

Golpes.Vehículos moviéndose hacia ninguna parte,rasgando el aire,rompiendo el asfalto.Sombreros para tapar muecas de desprestigio a la razón humana.Sombreros para dar calor a un cerebro frío.Líneas que llevan a fronteras.Paralelas para lelos paralelos.Y paralelas.Tripitidos.Remaches a la nada,bolsas de nada.Disparos y ríos de hombres perdidos.Por un trozo de papel.Hambre,poder.Seres corruptos,corazones corrompidos.Contra sí.Contra el ser.

Golpes.Latidos.Fuerzas equivalentes y opuestas.Seres indolentes.Aceleraciones inconexas.Triunfos voluntaiosos,gotas de aceite en un océano tormentoso.Ruido.Que cubre el mundo.Que cierra bocas,que detiene vidas y engrendra rocas.Pocas.Cosas contra el olvido.Luchas sin guerra y sin armas.Incomprendidas palabras de agudeza.Destreza para el comercio,para el timo y el estraperlo.Combate por la nada.Contra la nada.Con la nada.Por nada.

Golpes.Gritos en la noche.Asfixias.Dolores que nadie explica.Lágrimas de un daño que todos causan y nadie expía.Espías del estado.Estado de suicidas.Vidas de velocidad mal conducida.Frenazos y estampidas.Librerías vacías de libros,repletas de mentiras.La política,la invención y la inventiva.Creer y querer es combatir,ser homicida.Creer así...no es creer,no es ser...todavía.

Golpes.Pupilas enrojecidas.Ojos muy abiertos ante la nada descuidada de la vida.Comprometida mirada hacia el horror que no se esconde.Que es escondido.Silencio,no admiración.Desprecio.Odio.Más silencio.Recuperación.Imposibilidad de sucesos.Concreto.Proyecto.Trabajo.Desarrollo,autosuperación de cerebros oprimidos.Auto-reprimidos.No dejar caer a los redimidos por despedidos del silencio.

Almacenes de olvidos sin accidentes reales.GOLPES.SILUETAS EN EL DÍA,LEVANTADAS,ESPERADAS,DECIDIDAS.INNECESARIAS,SUPUESTAMENTE.NEURONAS ENVEJECIDAS.NIHIL ACECHANTE Y FRATRICIDA.VETERANOS DE LA GUÍA DESTROZANDO CAMINOS PROPIOS.EJEMPLOS DE ALEGRÍA.DE VERDADERA SALUD.

Golpes.Silencio.Silencio.Silencio.Ciudadanos de mala ralea,de baja categoría,del montón.Pasados extraños,futuros que se dejan ver en las cercanías.Habladurías.Murmurllos.Sangre y lágrimas sobre una mente recién desadormecida.Desaparecido.Velo de ensueño de desvíos sin salida.

Vida.Abrir los ojos.Estos ojos repetidos,lentos,inexpertos.Poco a poco.

Cesan los golpes.las pupilas se contraen.El cuerpo se relaja.Empezaremos con pequeñas dósis.

Volvemos!

2009-05-10T12:21:00.003+02:00

Tras una etapa de letargo y en pleno estrés de exámenes y cambios político -administrativos,como viene siendo costumbre ya,nos marcamos un bucle a vuestro favor.A favor del público espiral,al que nos debemos.

Volvemos con nuevas secciones,nuevos enlaces,nuevos coordinadores,nuevos ayudantes,nuevos colaboradores,nuevas webs amigas,nuevo todo!Y a la vez todo hecho de lo mismo.La espiral fractal da el paso definitivo,crece,se fractaliza de una vez.Y la nueva solidez se basa precisamente en el hecho de que la nueva coordinación divide el trabajo.

Saludos,camaradas espirales!

2008-12-07T21:03:00.003+01:00

Desde aquí os podéis descargar el nº1 del fanzine en .pdf

(alojamiento por cortesía de decondicionamiento.org)

Muy pronto os informaremos de nuestros próximos movimientos.

¡Que aproveche!

2008-11-01T12:00:00.001+01:00

"The Nervous Systems Down"

por Deadly Bite

deadly_bite@laespiralfractal.es

Debo disculparme por mi prolongada ausencia. Una enfermedad me ha mantenido alejad@ de todas mis actividades habituales; confinad@ en un sofá, tapad@ por una manta y con la mente perdida en febriles cuestiones que ningún ser humano es capaz de contestar. No ha sido agradable. En realidad, todavía no me he recuperado del todo, pero voy en camino de superarlo.

Lo cierto es que no consigo librarme de esa sensación que se te queda cuando juegas a uno de esos juegos en los que tienes que correr por sitios recolectando recompensas. Llega un momento en el que no puedes evitar preguntarte "hey, ¿de qué me servirá todo esto cuando acabe el juego?". Y lo peor es pensar que algún día lo habrás acabado. Tarde o temprano estarás ahí. Esa idea hace que todo parezca una mierda.

En cierto modo me siento como si ya hubiera muerto, y todas estas cosas me parecen ajenas y extrañas. Mis recuerdos, mis fetiches, mis rituales cotidianos... De repente, me he convertido en dos personas: una que acaba de despertar de un coma e intenta recuperar su vida tal y como la conocía, y otra que la contempla desde un lado, para la que las pequeñas cosas de su vida no son más que un monton de mierda condenado a desaparecer en el abismo de la eternidad mucho antes de lo pensado.

¿Qué les ocurre a los enfermos terminales cuando descubren su condicion? Que se dan cuenta, más que nunca, del insoportable peso de la jodida muerte. ¿Cómo puedes disfrutar del presente siendo consciente de que probablemente pronto ni siquiera tendrás una conciencia que te permita recordarlo? La ilusión de inmortalidad nos hace mucho bien.

A veces consigo olvidarme de ello y sentirme libre para volver a ser yo durante unas horas... y luego vuelve. Siempre está ahí, recordándome que todo esto es sólo un conjunto de percepciones. Todo lo que hago desde que me levanto hasta que me acuesto, todo lo que veo, todo lo que sé, todo lo que recuerdo... es consecuencia directa de mis percepciones individuales. ¿Cómo puedo superar la idea de perder la individualidad?

A diferencia de muchos, no me preocupa que la Historia me olvide. Cuando imagino mi horrible momento final, no pienso en la gente que rodea mi lecho de muerte (o en su ausencia). Sólo puedo pensar en mí. ¿Qué me ocurrirá a mí cuando muera?

Mi parte racional sabe que la idea de que algo sea eterno es abominable (una vida eterna no es factible y es aburrida. Es lógico desear un descanso...), pero mi parte irracional no puede soportarlo. No puedo soportar la idea de no existir, de no volver a existir nunca... No puede ser cierto. Mis recuerdos... todas mis cosas... no pueden perderse en la nada así como así. ¿O sí pueden?

Lo cierto es que no puedo saberlo... y tengo miedo.

Tengo MUCHO miedo.

...

Por cierto, la enfermedad es una gripe. No os preocupéis - no me estoy muriendo... aún. A partir de mañana, intentaré apartar de mí los fantasmas de la depresión y continuar con el ritmo habitual (...)

Variaciones Goldberg (por Glenn Gould)

2008-05-15T23:36:00.003+02:00

"He dicho que Dios le debe todo a Bach. Sin Bach, Dios sería un personaje de tercera clase. La música de Bach es la única razón para pensar que el Universo no es un desastre total. Con Bach todo es profundo, real, nada es fingido. El compositor nos inspira sentimientos que no nos puede dar la literatura, porque Bach no tiene nada que ver con el lenguaje. Sin Bach, yo sería un perfecto nihilista"

(Émile Michel Cioran)

Pulsa aquí para descargar las partituras.

2008-04-23T11:43:00.003+02:00

"¡No salgas!"

por Tropofobia
tropofobia@laespiralfractal.es

No cambies de casa, no cambies de trabajo, no cambies de opinión, no cambies de cortinas, no cambies de aficiones, no cambies de amigos... y sobre todo, no cambies los tapetes de la salita de estar: Ni los toques.

Relájate dentro de tu espacio vital particular: Es tuyo, nadie puede quitártelo. Sabes que continuamente intentan apoderarse de él... ¡¡¡Arrebátartelo!!! Pero no se lo vas a permitir, no les vas a dejar que te conviertan en un perdido y en un sin hogar. Sus armas para apoderarse de lo que es tuyo son numerosas: Ventanas, internet, contratos basura o temporales... pero ¡Ja! Hasta ahora no han encontrado el método apropiado para quitarme mi más preciada estabilidad.

Sin embargo, el otro día consiguieron asustarme: Como todas las mañanas, y bien ya sabes, mi único y fiel amigo, me disponía a hacer la misma ruta diaria de comprar el periódico tras regresar a casa del trabajo, ¡Cuando, cual fue mi sorpresa al ver que el kiosko estaba cerrado! Sudé del espanto.

Lo primero que hice fue intentar relajarme delante de aquella caseta fría y sin ventanilla. "Veamos... son las cinco en punto de la tarde, un par de minutos más, y esto debería estar abierto como de costumbre... Mariano es un hombre de fiar".

No sabía como reaccionar ante tal situación: ¿Habría fallecido? ¿Le habrían robado? ¡O quizás secuestrado, quien sabe! "Dios mío, que terrible enigma; me está entrando un ataque de pánico. No, Antonio, relájate... si, debo relajarme... probablemente el bueno de Mariano hoy simplemente llegue tarde o le han atropellado a la niña, no es algo que deba afectarme...

....

¡¡¡PERO Y MI PUTO PERIÓDICO!!!! ¿Qué pasa con él? ¡Como voy a llegar hoy a mi casa sin el periódico! Esto no es lo que pasa todos los días; no puede ser bueno..."

Podría comprar el periódico en otro kiosko, te preguntarás, mi gran amigo, pero te haré una pregunta: ¿Crees que eso habría cambiado las cosas? ¿Qué habría conseguido mi objetivo? Podría comprar otro periódico, pero esa tarde, jamás leería el de Mariano. Y el mero hecho de pensar que el periódico que estoy leyendo es distinto, aunque pienses que es el de siempre, me vuelve loco; no sabría como reaccionar. ¿Quien me garantiza que mañana podré comprar el periódico nuevamente en el mismo establecimiento de siempre? ¿O de que lo hayan cambiado de lugar y tenga que dirigirme a sitios que preferiría no conocer para comprarlo? ¡Los horarios se desestabilizarían, y con ellos mi vida! Sería todo una auténtica locura: Llegaría tarde al trabajo, tendría que aumentar o rebajar mis horas de sueño, tendría.. ¡Hasta que hacer otras cosas!

“Malditos hijos de puta... esta vez me la habéis pegado bien”, pensaba completamente intranquilo. Tendré que esperarle.

Transcurrieron los minutos, las horas, el kiosko amanecía continuamente sin cambio aparente y Mariano seguía sin aparecer. Me encontraba tendido en el suelo, delante de la burlona cabina metálica, entre el caminar de los transeuntes, que me dirigían miradas de desprecio. ”Mariano llegará de un momento a otro, tranquilo Antonio... acudirá para meterse dentro de su caseta, como de costumbre, y me dará el periódico en mano para solucionar este bucle...”

Mariano no llegó, pero si unos hombres vestidos de blanco. Ahora estamos reunidos tú y yo, al fín sólos, en nuestro propio espacio vital que jamás nos podrán quitar con esos adorables barrotes de la ventana y esos guardas del pasillo.

Al fin seguros...

2008-04-19T11:14:00.001+02:00

"Léthé"

por Ulises Lima
ulises_lima@laespiralfractal.es

A veces algo pasa
en un instante todo cambia,
la voz se rompe, los ojos lloran.
A veces algo te emociona y
cuando creías que ya lo habías superado
la realidad te golpea.

La realidad hoy me ha golpeado.

Caminando por cualquier calle,
real o de mi memoria,
una canción irrumpe,
Nunca la oíste.
¿Por qué te recuerda entonces tantas cosas?

¡Apágate, rómpete, voz maldita!
¡No aúlles penas que ya no existen!
Sube y baja, ríe y llora...
Y al final sonríes, después de todo
estar vivo es el precio a pagar.

¡¡¡Pero yo hace mucho que saldé mis cuentas!!!

Déjame enseñarte, demonio insensible,
cuánto vale el corazón humano,
aunque se haya vuelto afilado
como una cuchilla
y ya sólo sirva para clavarse.

Déjame mirar al abismo de tus ojos
y decirte que no saltaré,
que ya no me asustas,
que he visto abismos mas hondos
en miradas humanas.
Ésas que te devuelve el espejo
cada mañana.

Y cada día los veo,
resucitados,
mirando siempre al suelo
con miedo de levantar la mirada.

Dedos aferrados a la ultima esperanza,
que no es más que polvo blanco,
una pastilla, alcohol.
Algo que acalle a la memoria
y a la conciencia de existir.

Pero hace tiempo que dejé de huir
y mis ojos bajos son la conciencia
del superviviente
que no sabe qué hubiera sido mejor.

Déjame arrastrarme otra vez,
otra noche más,
por la cuchilla de afeitar.
Prometo que seré bueno.

Tan bueno como el olvido.

2008-04-14T22:34:00.003+02:00

"El jardín de la memoria"

por KaLPo
kalpo@laespiralfractal.es

(IMAGEN: Caspar David Friedrich - "Sea of Ice")

Parece divertido, ¡qué felicidad, qué entusiasmo, qué de sueños! ¡Voy a mi jardín...!

Pero este camino es más estrecho de lo que parecía. Y estos árboles... ¡qué lacios!

En el fondo de esta fuente donde antes parecían juguetear pececillos de colores, lucen ahora débilmente charquitos de lluvia. ¿Dónde está la vida? La desdibujada piedra ya no transmite dulces historias de amor y justicia, y de los arcos que adornaban los paseos del jardín ya solo quedan esqueletos oxidados de hierro que brillan de cuando en cuando, si las nubes se apartan para dejar asomarse al sol. La llovizna oscurece la madera carcomida de los bancos donde antes me sentaba a leer. Aún veo en mi recuerdo el azul celeste deslizarse con los niños, transportando el rumor de las risas. ¿Dónde está la ternura? Las grietas en la cerámica del suelo evocan una gran telaraña reinada por la parsimonia, la melancolía y la soledad... ¿Dónde esta la pasión? Corro por entre los caminos y no veo sino frialdad en cada uno de los silencios, en cada uno de los vacíos.

"¿Dónde está?" - resuena mi voz en cada esquina. Lucía tan bello en el recuerdo... era tal el esplendor con que mi memoria te recordaba, oh amado rinconcito, que ya no reconozco en ti ni la más ínfima de las emociones vividas antaño. Amor, pasión, orgullo, esperanza, felicidad, impaciencia, entusiasmo, viveza... Las ilusiones se despeñan desde lo alto de mi mirar hacia las resquebrajadas redes de la soledad, y junto con las lúgubres gotas de lluvia fluyen serenamente hacia las alcantarillas

"¿Dónde estoy? ¡Este no es mi jardín!" - sollozo vehemente, arrodillado en el suelo, mientras la lluvia se fortalece.

"¡Desdichada felicidad, que inundas de bruma los vidrios de mi percepción y tiñes el tedio de la realidad de hermosas, inconexas e irreales maravillas... sal de mí! Osas mancillar la calma de mis acciones, perturbas el equilibrio de mi bienestar... Oh cielos, ¡¿dónde estás?!".

2008-04-07T14:24:00.011+02:00

"Generación"

por Ulises Lima
uliseslima@laespiralfractal.es

Somos una generación enferma.

Somos una generación adicta: a las drogas, legales e ilegales, a las relaciones destructivas, al amor, a las compras, al juego... Somos una generación que nació vendida: a las farmacéuticas, al capitalismo, a la psiquiatría... y que no pudo elegir a los compradores. Somos una generación mutada.

Somos una generación sin derecho a la revolución, ¿pues acaso no vivimos en el mejor sistema posible, o mejor dicho, en el único factible? O al menos eso nos han dicho. La sombra de la sospecha late en nuestros corazones.

Somos una generación condenada al fracaso.

Escribo desde mi cubil, desde mi puesto de observador de escaparates, de maniquíes en movimiento y luces rutilantes que ocultan la vejez, la muerte y la enfermedad. Que ocultan todo lo que no encaja en las imagenes brillantes y falsamente profundas de los anuncios publicitarios.

Somos hijos de los tópicos del club de la lucha.

Estamos a medio camino de todo, pero nos creemos al final. No habrá, sin embargo, apocalipsis que nos salve.

Somos una generación condenada a la soledad. Somos una generación condenada al miedo. Cada vez más gente vive sola, o mejor dicho, aislada. Podemos decir lo que queramos, pero no tenemos nada que decir. Nadie con quien hablar. Los seres humanos no estamos preparados para esta soledad, y el aislamiento nos convierte en seres débiles y manipulables, asustados por unos medios de comunicación que exacerban el morbo de la crónica negra. Sin familia, sin amigos, sin confianza en los demás; no nos miramos a la cara y somos como el animal que se aleja del rebaño y es devorado por los lobos. O que, demasiado asustado por esa posibilidad, acabará dejándose llevar hasta la muerte, como los lemmings, con tal de no salirse del cómodo -y siempre frágil- refugio de la dirección marcada.

No podemos avanzar. No podemos retroceder. Atrapados en nuestra jaula dorada, nos devoramos mutuamente.

Y mi generación se consume. Hablar de una crisis de valores en Occidente es como decir que un cadaver comido por los gusanos está "poco vivo". No estamos concebidos para vivir así, y el consumo de ansilolíticos, de antidepresivos, los suicidios, las enfermedades mentales y físicas crónicas, el estrés, la ansiedad... se multiplican sin cesar.

¡Necesitamos soma ya! Nos veo consumidos, intentando encajar en un sistema ciego y decadente, en una sociedad que se pudre desde dentro, que se rompe en pedazos mientras unos pocos carroñeros se reparten sus entrañas.

Yo me rebelo, aunque mi rebelión sea inútil, contra de todo lo que nos rodea. Me rebelo contra las convenciones sociales e intelectuales, contra las ideas preconcebidas, los paradigmas y los prejuicios. Contra todos los muros que nos aplastan y nos convierten en prisioneros.

Abriré mi camino a través de la pared aunque sea a dentelladas. Aunque deba dejar mi humanidad en el camino. Si esto es lo único a lo que podemos aspirar, bienvenida sea la carne nueva.

Somos la última generación.

Somos la primera.

Sólo es cuestión de elección.

2008-04-04T13:18:00.008+02:00

"Fiebre e inter-ego"

por Herr Kurt
herrkurt@laespiralfractal.es

Diario de un hombre cansado: Lunes

Te levantas tras 16 horas de sueño. Todo a tu alrededor respira virus. Una canción revolotea en tu mente. Llegas tarde. Médico. Normalidad. Bronca por el retraso. Condescendencia. Palmadita en la espalda. "Niño"... y sonríes. Todo pesa, todo cansa. Caes, te levantas. La lluvia golpea en tu cabeza, las gotas te traspasan lentamente. No te hacen daño, sin embargo. Simples caricias. A tu memoria vienen 2 miradas. Las apartas con un movimiento de la mano. Una cerveza en un bar. Mohín de desagrado. Hacia delante. Vuelves a sitios que has tenido prohibidos entre 4 y 8 meses. Respiras entrecortadamente unos instantes. Avanzas de nuevo. Metro. Metro. Metro. Caminata de órdago. Te llaman. Tardas en responder. Estás en tu mundo. ¿Espíritu de generación o generación de espíritus? Ambas dos, interrogante y exclamación.

Valoras, exprimes, música (al fin). Cita. Un cristal (joder qué cara). Sí, ha hecho mella en ti. 16 horas no son suficientes. Calma. Calma. Calma. Miras al cielo. Cuadro surrealista. Y 3 días antes, Sol. Sonríes. Ironía... Sonreír aunque no te apetezca. Piropo. Ánimo. Cobardía y valentía, todo en uno. Esfuerzo inhumano ante semejante hambre. Comida para pájaros. ¿Agua con sabor a piña...? ¡¿Qué demonios?! Equivocaciones. Sin saber qué decir. ¿Hay algo que decir? Nihil arrasa. Tu parada, de nuevo a casa. 2+2 = ... 4, sin ninguna duda. Humano. Vital. Perecedero. Romántico, en los límites de la cordura. Fiebre. Búsqueda de claves. Más y menos. Todo y nada. Nosotros. Tú y yo. Yo y tú. Almacenes de olvidos, sin accidentes reales. Y allá va otro como tú, otro como yo, otra como nadie y alguno como ayer.

Leben ist kampf.

"Quizá la clave para ser realmente libre sea reír cuando puedas y llorar cuando lo necesites"

Sin más. Días grises, pero en color. Largos pero que merecen la pena. Sin menos. Toda travesía es ni más ni menos que muchos pasos, algunos de los cuales parecen no llevar a ningún lado.

Rebautizas el diario: "Diario de un hombre: Lunes"

Tu cabeza sobre la almohada. Sueños... a alcanzar. Derechos. Aceptaciones. Dudar es humano...

Y ser humano... DIVINO.

2008-03-31T14:18:00.008+02:00

"El gazpacho español"

por Filiateles
filiateles@laespiralfractal.es

La invasión española comenzó de un modo sutil, prácticamente inadvertible para los franceses. Mientras el presidente Sarkozy disfrutaba de sus primeros días en el poder, tras unas reñidas elecciones, aparecía en una céntrica calle de París un anuncio de gazpacho Alvalle, uno de los platos más característicos del país vecino, elaborado principalmente a base de tomate.

La reacción del pueblo francés fue inexplicablemente tranquila, lo que sin duda contribuyó notablemente al proceso que siguió y que, aún hoy, en la Francia reunificada conocemos, con vergüenza, como "Le Coup de Gazpache". (...) La pasividad de ciudadanos y autoridades permitió la extensión, rápida y silenciosa, del anuncio por toda Francia. Sólo diecisiete días después, se contaban más de 3.700 reproducciones del cartel [J. Lamarque, ref. 33] en más de 250 localidades: cuando el presidente quiso reaccionar, ya era tarde.

Las medidas desesperadas del gabinete de Sarkozy (el cierre de la frontera con España, la proclamación veloz de la polémica Ley de Supermercados -que prohibía a los ultramarinos vender productos extranjeros sin una autorización expresa de dos Ministerios-, un contraataque promocionando en España de forma especial la nueva película de Gérard Depardieu) se tornaron estériles: tres meses después, el presidente se vio forzado a dimitir tras la caída de las ventas de productos autóctonos (en más de un 83% [cfr. Serratosa, 2008]) y la vertiginosa aparición de otras marcas de gazpacho, de origen galo, que intentaban aprovecharse de la creciente demanda de la crema. Los precios se desplomaron y decenas de miles de personas perdieron sus puestos de trabajo; los bancos se vieron obligados a declararse en quiebra y más de ocho millones de familias se quedaron sin los ahorros de toda una vida en menos de medio año. Como respuesta a la debacle, las calles fueron tomadas por el pueblo, y se registraron numerosos disturbios por todo el país que, en muchas ocasiones, acabaron en violentos enfrentamientos con las fuerzas de seguridad. Casi cien personas perdieron la vida y alrededor de 6.000 fueron detenidas. El gobierno provisional, recientemente constituido tras la disolución del anterior, fue incapaz de reaccionar

(...)
Ante el caótico clima de enfrentamiento y violencia, un grupo nacionalista de extrema derecha, encabezado ideológicamente por Jean-Marie Le Pen -que había sido el gran perdedor de las elecciones, al desplomarse su partido-, con la colaboración del sector más reaccionario del ejército, asaltó el Parlamento y suspendió la Constitución (...) No tardaron los golpistas en tomar las sedes de la empresa Alvalle en París y Marsella, fusilando a catorce personas vinculadas a la firma, para acto seguido declarar la guerra a España. Como respuesta, el ejército español -necesitado de un éxito tras la contundente derrota de la Guerra de las Veinte Horas en Gibraltar- atravesó los Pirineos y avanzó hasta París (...) La capital fue tomada tras dos días de combates y se instauró un gobierno provisional, tutelado por España y constituido por reconocidos españolistas. Aquel sería el primer paso hacia la anexión definitiva de los territorios franceses a España, concluida en un tiempo récord de un año y cuatro meses.

El filósofo e historiador Jacques Maguelon, ferviente antiespañolista y firme defensor de la superioridad gastronómica, moral y política de la vichysoisse sobre el gazpacho, escribiría:

"De repente, parece que todo lo que hacía grande a nuestra nación ha sido cruelmente arrasado por un maremoto de crema de tomate y pepino. En este simple plato están concentrados dos siglos de resentimiento español hacia Francia a raíz de la invasión napoleónica y, muy especialmente, los atentados contra las naranjas del último tercio del siglo XX. ¿Cómo puede la grandeur francesa, la fuerza de nuestra orgullosa nación, oponerse victoriosa a un rencor tan primario, tan pueril? Compatriotas, nosotros no nos desintegramos, sino que nos reblanceden y disuelven como a picatostes abandonados en un mar de gazpacho rojo como la sangre que tiñe las lágrimas que lloramos" [J. Maguelon, ref. 54]

2008-03-25T13:16:00.012+01:00

LA ESPIRAL FRACTAL

M A N I F I E S T O

Marzo de 2008

“Pretendemos repensar el pensamiento, hacer de la autorreflexión constante una forma de vida: el arte es nuestra herramienta para reconfigurar el sustrato esencial de la realidad. ¡Guerra total a lo analógico! ¡No más desarrollo a partir de principios atávicos! En esta hora decisiva, nos lanzamos a la batalla a fin de romper las ataduras de nuestras mentes demasiado humanas. ¡Larga vida a La Espiral Fractal!” (Espiralín van Faigen, durante la 'Semana Fractal 2007')

1) La aparente individualidad mental de cada Uno de Nosotros no es más que la proyección social de un caótico entramado de bucles cognitivos (patrones recursivos de actividad neuronal).

2) La ejecución sincronizada de cada conjunto de bucles genera una espiral de paisajes cognitivos únicos, y de la memoria dinámica de su sucesión emerge la ilusión fractal de una biografía.

3) Una idea tiene como sustrato las redes neurales de cada cerebro en ejecución de su programa.

4) Una Red sólo conoce aquello a lo que le es posible conectar su órgano de conocimiento.

5) La Red autogestiona su órgano de conocimiento mediante un colectivo de nodos anónimos: cada Uno de Nosotros es uno de ellos en su interacción con el resto de unidades del conjunto.

6) Existen diversos Concentradores (HUBs) abiertos a conexiones desde cualquier individuo que desee enlazarse. Para conectarse es necesario definir un Avatar, un login que unifique (mediante una unidad de origen simulada) los mensajes anónimos cuya autoría el individuo decide atribuirse.

7) “La Espiral Fractal” es un Portal a la intranet mediante la cual sintonizamos nuestros cerebros hacia objetivos comunes. Se trata de un proyecto artístico en revolución permanente.

8) “La Espiral Fractal” es también una Entidad Orgánica para la investigación, mantenimiento, gestión, promoción, dirección, diseño y producción de Paradigmas (“memeplexos legislativos”).

9) “La Espiral Fractal” ha sido diseñada para insertarse en los cerebros y prevalecer de forma estadística en el conjunto total de sus bucles, hasta tomar el control de las estructuras cognitivas y modificar su funcionamiento. Su objetivo es lograr que los cerebros infectados por ella prevalezcan a su vez en las redes sociales y de ese modo trascender ella misma al inconsciente colectivo.

10) Y el resto se sigue de aquí. Pónganse cómod@s, conéctense y... ¡disfruten de la función!

http://www.laespiralfractal.es

--> Descarga el Manifiesto en PDF <--